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Por Rodolfo Alemán
Estoy pensando en el camino recorrido,
en la parte de mi vida, que ya gasté
con gente equivocada, en sitios equivocados
y en el tiempo equivocado.
En el amor que desperdicié también,
en sitios equivocados y con personas equivocadas.
Estoy pensando en todos mis pecados,
los que finalmente acepté, y los otros,
los que aún me resisto a admitir, que alguna vez
ocurrieron;
estoy pensando en mi penitencia,
y por qué no, también en mi absolución,
si Jesús perdonó a Judas,
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A Ángel Escobar In Memoriam
Por Nélida Puerto
Un Ángel, y su nombre habla por sí, con la transparencia de lo que prevalece, quienes lo conocieron y apretaron su diestra, hablan de una vibración ilusoria en sus dedos, de una mirada donde las estrellas escudriñaban un precipicio; y una calle donde escribiría el último de sus versos.
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Por Magaly Ojeda
No hay
más allá de la sombra
polvo
fugitivo
un pétalo de nieve
una avalancha
todo fértil que crece
un sin nombre
alcohólico renegado
prostituida luz
sin más allá.
Más acá
niños
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Por Jorge L. Machado
En mi modesta opinión, todos los pueblos y ciudades de Cuba, y por qué no, del mundo entero, cuentan con personajes considerados como verdaderos promotores culturales naturales. Nuestra Nación es una de las más ricas y autóctonas cultoras de la música a escala universal. En particular, los cubanos nos caracterizamos por cultivar géneros musicales –ya sean autóctonos o transculturalizados–
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A Paloma, mi hermana
Por Yusbiel J. León
España, no te perdono
Este asalto de arrogancia,
Ni por Lorca te perdono
Aunque me entierre en Granada;
¡Hay recuerdos ladradores
Que me rastrean las lágrimas
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Por Nicolás Águila
A Plácido Domingo lo quieren linchar. Se aparecieron nueve mujeres anónimas —menos una que dio la cara llorosa y compungida— y lo acusaron de actos de acoso sexual que se remontan a la ya lejana década de 1980. Las nueve cantaron al unísono en perfecta armonía coral. Cosa que a mí me suena a trampa y complot.
A Alain Delon, hace poco, también le salieron acusaciones retrospectivas de acoso sexual. Algunas supuestas acosadas se oponían a que le otorgaran la Palma de Oro Honorífica del Festival de Cannes por su destacada trayectoria. Como si Alain Delon hubiese sido en sus años mozos un tipo tan poco atractivo que necesitara andarse por ahí asediando a las mujeres.
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Por Nicolás Águila
“No soy un ateniense, ni un griego, sino un ciudadano del mundo”, dijo Sócrates. O más bien, dicen que dijo. El filósofo de la mayéutica oral no nos dejó nada escrito, y fue Platón quien se encargó de ponérselo en blanco y negro.
Solo que el mundo de Sócrates no era más que un pañuelo y se limitaba al Mediterráneo helénico o helenizado. El resto eran tierras habitadas por tribus bárbaras inmunes a la civilización. Su universo era realmente un kleenex.
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Por Reynaldo de la C. Fernández
Una nueva escalera se ha abierto al cielo para dejar escapar otro amigo. Un gran amigo que ahora está en las alturas, cantando con gozo “San Francisco” y otras canciones de la Década Prodigiosa junto a Lennon y Nino Bravo; o tal vez escribiendo cartas de amor para Mary, la fiel doncella que lo acompañó a cuanta quijotesca locura le vino en gana.
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Por Reynaldo de la C. Fernández
Todo se nos puso al revés en una noche. Larga y nefasta noche que no acaba. Y seguimos asediados por la muerte, para quedarnos indefensos ante su paso infalible, destructor del tiempo y de la vida. Impotentes de rabia y dolor, por lo que no hicimos, o pudo ser mucho más. Nada se compara con la partida inesperada de un ser amado, del amigo que no pudo darte un adiós. Se van historias de abrazos inconclusos. La eterna despedida, sin un beso y el corazón apagado. El llanto por el recuerdo de una cena familiar jamás olvidada. Es la filosofía de lo indetenible, de lo que está fuera del alcance de nuestras fuerzas. Es la existencia efímera de los pobres mortales que somos.
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Por Orlando V. Peréz
A Jorge Luis Machado, in memoriam
Eres ese alado ser trayendo luz
y por eso no te apagas.
Renaces en la esquina de cada amanecer
con una espiga luminosa,
a veces un incendio,
y otras, como una
vaguedad latiendo.
Ese que llueve a borbotones
y baña de un perfume raro
los mares, los ríos, los arroyos,
los techos, las aceras y las calles.
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