Sobre Pablo Milanés
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Por Yannit Pozo
En unos de los trabajos que más satisfacción me han dado en este país, por innumerables razones, podía escuchar música mientras trabajaba. Un día, cansado de Charles Mingus, quizás, escribí en el buscador algo como: mejor música cubana de todos los tiempos, y apareció Pablo. No lo había escuchado en casi una década. Le di play. Y Pablo empezó a cantar Yolanda. Un segundo después de alzar el volumen, Bonnie, la dueña del negocio, una mujer cultísima y de una
Menéndez Peláez, as de la aviación
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Por Nicolás Águila
Antonio Menéndez Peláez es un héroe cubano aunque haya nacido en Asturias. Siendo un adolescente se radicó en la ciudad de Cienfuegos, donde cumplió su sueño de hacerse piloto. Llegó a ser un as de la aviación y pionero de los vuelos trasatlánticos. En mi pueblo de Cumanayagua —y en Cuba— se convirtió en una leyenda tras su muerte trágica en el aeropuerto de Cali en 1937. Cuentan que Menéndez Peláez le “vendía listas” a la novia cumanayagüense lanzándole flores desde su monomotor después de hacer mil piruetas en el aire. Con ella se casó y tuvo un hijo, Tony Menéndez, a quien yo veía de niño embalado en su auto de carrera —una cuña roja, creo recordar— por la calle de mi pueblo que lleva el nombre de Capitán Antonio Menéndez Peláez, la vieja calle siempre Calle Nueva donde nací y donde me crie.
Y yo…
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Por Maria Herrera
No era un simple sueño del amor en las ideas,
alimento cual aire en la garganta;
mi última morada es toda noche perfecta,
la de luna, la de lluvia,
la de los sueños sin eternidad.
¿La vida continúa? ¿Cuál vida?
Estableceré imperativamente que mi carne hastiada
crepite cual vientos intensos
las mentes de quienes a veces me quieren.
No hay verdad en este, mi universo;
solo lo que decido creer,
pero… duran poco mis decisiones…
y… la verdad yace en el mundo
de los vanidosos que se creen “razón”.
Y yo…
yo uso cristales de arcoíris.
Do not be sad
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By John Lennon
“When you do something noble and beautiful and nobody noticed, do not be sad. For the sun every morning is a beautiful spectacle and yet most of the audience still sleeps.”
No estés triste
Por John Lennon
“Cuando hagas algo noble y bello y nadie lo nota, no estés triste. Porque el sol cada mañana es un bello espectáculo; sin embargo, la mayoría de la audiencia todavía duerme”.
Y dijo...
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Por Katia Chávez
El silencio habló.
Mientras una esperanza con sus brazos rodeaba,
Los dedos intentaron desgarrar.
Sentenció la ausencia de mis noches.
Hizo un guiño de invitación
Por todas las oscuridades
Dormidas.
Queriendo encontrar lo infinito del desorden,
Miraba intenso a las pupilas como quien penetra a mis desvelos.
Y dijo...
que algún día el sueño me sorprendería.
Que las noches son eternas pero no estarán por siempre.
Dejé caer los párpados hasta parecer vencida.
Lluvia
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Por Naizomi Getav
Lluvia en lunes por la noche,
lluvia fría de noviembre...
y te extraña el latido de un corazón,
te extraña mi ser
bajo esta luna
que apenas se ve.
Contradicción...
Estallan los colores en esta alma mía,
el luto y su vestido me persiguen todavía,
la muerte y la vida, ríe la algarabía
me mira una lágrima, vibra la agonía.
Estallan los colores en esta alma mía,
prenden cual pólvora a la venida de la llama.
¿Aún muero? ¿Acaso es de mañana?
¿acaso estos colores vienen de mi alma?
Eternamente Pablo
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Pablo Milanés cantor
de profunda poesía,
te volvió tu geografía
un ilustre trovador
hoy le cantas al amor
lo que el corazón te manda
y tú público se agranda
sobre tu verso sonoro
para regalarle a coro
una canción a Yolanda.
Tu guitarra es una orquesta
repleta de inspiración,
quisiste volver canción,
al amor y a la protesta
creciste en un suma y resta,
desempolvando ilusiones
y con tantos galardones
hoy tus letras siguen vivas
cómo vibras positivas
para las generaciones.
Una cruz al fondo del espejo
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Por Irelia Pérez
Viene desde todos los adioses
Anduvo por el filo de todas las memorias
buscando otra deidad
honduras de algún pozo donde limpiar la fe.
Solía ser entonces apenas una cruz
navegando sin anclas al fondo del espejo.
El porvenir era una luna de cristal. Y era la noche
tan silente y absurda como un retorno al amnios
o un diálogo de peces.
Nunca supo cómo fue quedando adentro de esa sombra
a ratos invisible.
(Un día se descubrió cortándola en rodajas
para servirla junto al pan y los recuerdos).
Amanecía con el corazón en las ventanas
recogiendo una a una cada vela del mundo.
El Duende de la Malanguilla
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Él siempre me dijo lo que tenía que hacer; a la hora del desayuno, me señalaba la leche y el pan, y ya yo estaba listo antes de que mamá acabara de servirlo en la mesa.
Si se trataba de hacer las tareas, tiraba de mi pantalón y sonreía con aquel pequeño rostro de de pecas en colores, luego con voz melodiosa hablaba de hacerlas; lo mismo a la hora del baño.
Mi madre siempre hablaba del orgullo que sentía por lo juicioso y puntual que yo era.
El gran problema empezó cuando la tía se enamoró de la malaguilla. Es que mi madre nunca le negó nada a su hermana (la menor) como ella decía.
—Esa planta es mía, no se la lleva nadie —grité.
—No seas egoísta, no entiendo tu comportamiento; esa es tu tía, pondré otra acá —ella me respondió.
—No me da la gana —le manifesté.
—¡Vas a ver! —gritó mi mamá.
Corrí hacia el cuarto, mi perreta duró toda la tarde y toda la noche y no atendí cuando el Duende halaba mi ropa con desesperación.
“El mundo es maravilloso, como cantaba Satchmo”
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1.- Rolando Revagliatti: ¿Cuál fue tu primer acto de “creación”, a qué edad, de qué se trataba?
Cristina Mendiry: Era 1966, casi septiembre. Estaba en tercer grado de la Escuela Primaria. Escribí una poesía de verso libre. Tenía nueve años. Quería homenajear a la primavera. Después ya no pude dejar de escribir.
2.- RR: ¿Cómo te llevás con la lluvia y cómo con las tormentas? ¿Cómo con la sangre, con la velocidad, con las contrariedades?
CM: Los torbellinos me pintan. Me arrebatan. Me camuflan. Me corroen. Me destrozan. Me tiemblan. Me alientan. Me iluminan. Me inspiran. Me vuelcan. Me tardan. Me adelantan. Me sublevan. Me lloran. Me sonríen.
3.- RR: “En este rincón” el romántico concepto de la “inspiración”; y “en este otro rincón”, por ejemplo, William Faulkner y su “He oído hablar de ella, pero nunca la he visto.” ¿Tus consideraciones?
Á quatre heures du matin, le été
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Rimbaud
bajo la ráfaga que hace girar
el éter de la noche, un adolescente
quiebra las hojas secas del manzano. confirma así
su paso tras la película, aquella fantasía
creída fugazmente. siento el equívoco
«a las cuatro de la mañana, en el estío»
cuando un rostro embelesa (su rostro)
y temo que ha llegado superponiendo las cosas.
descreyendo
la otra mitad que con suspicaces palabras
prohibieron. tú, encendías una lámpara
para que nada fuera tan extraño. al final,
ya no estabas donde antes. quizás,
eras una imagen segmentada que nunca existió.
un abrevadero sin límites. una estatua de sal
al borde de un paraje, ya gris y de provincia.
ah, apenas eso...
Recordando, olvido
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En el recuerdo está el olvido
y en el olvido habita el recuerdo.
Busco en mi memoria
tu rostro surcado por mil derrotas
que no supiste combatir.
Siglos de vientos
agolpados en los muros de mis caminos
me traen tu voz ahogada por lamentos,
desatinos vivenciales,
elegiste morir en vida
y en vida morir.
Recuerdo y olvido cohabitan,
uno está siempre al acecho del otro
como fiel compañero que obligado rememora
los caminos donde lucha nuestro existir.
Olvidando te recuerdo,
porque dando pasos en tu camino
he ido desasiendo tus huellas.
