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Por Karlo F. Pérez
Clamó el loco a la noche;
le pidió que posara
sobre su cabeza
el sueño apacible
del descanso fecundo.
La noche contestó:
si en mis brazos quieres dormir,
abre el corazón
deja entrar el amor.
Suenan ya las campanadas
del amanecer,
y a los lejos canta un gallo,
mientras un loco vuelve a nacer.
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Por Jonathan Sánchez
El camionero disminuyó la marcha para sintonizar alguna emisora de radio que valiera la pena. No le gustaba conducir y a la vez enfocarse en la petulante rayita plástica que recorría la línea de las frecuencias de la AM y FM. Era ferviente convencido de que el timón se agarra con las dos manos y la vista se mantiene en la carretera mientras dure el viaje. Además, el radio del camión no funcionaba e iba a usar su nuevo radio soviético de baterías recién comprado en Cárdenas; no quería fustigar la ruedita de sintonización con sus gruesos y callosos dedos por prestarle más atención al camino que a ella. Cuando logró dar con una de las últimas canciones de Van Van, tuvo que pisar el freno a fondo y cerrar los ojos por el pánico.
El camión se detuvo. El conductor sintió un golpe seco. Supuso que el muchacho repentinamente salido al encuentro de la mole rusa de hierro, había sido atropellado.
—Señor —escuchó—. Señor, ¿me haría un favor?
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Por Olga L. Martínez
—¿Llueve por allá? —pregunta él.
—No, no llueve —dice ella mientras espera. Luego continúa: —No llueve, pero... el tiempo es triste. Tan triste como la soledad, como el montón de ropa en una esquina y esa gota que persiste en caer aunque no llueva. Excelente melodía en un caldero. ¡Ay, el ventilador acaba de apagarse! No llueve, pero escucho el trinar de los gorriones y el cacarear de una gallina en el patio del vecino. Detrás de la puerta: los zapatos sin la suela. Un trozo de barro en la maceta rota, se vuelve también tiempo. Ese que no avanza en mi memoria. Una media sin pareja, cuatro gatos duermen en mi cama, y el timbre del teléfono que no para de sonar. No llueve... pero el tiempo es un mensaje que te apura, una hoja seca de la planta que persiste en desnudarse. Una escalera sin el último escalón.
“No llueve ... pero el tiempo es gris... muy gris”.
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Por Sandra M. Busto
El lirio es la flor que prefiero en mi jardín, es un Eros que perfuma y refresca mi entorno. La naturaleza tiene sutiles maneras de mostrar una y otra vez el acto de creación y, en él, es una delicia descubrirlo. Sé el momento exacto en que va a florecer por ese tono verde, perfecto, con que viste sus hojas. Parece como si sus brazos y piernas tensaran músculos. Con las primeras gotas de lluvia fresca que le ofrece esa dama traviesa que es la primavera, renace fortalecido para vestirle sus mejores galas.
Luego yergue viril, cual símbolo fálico, un tallo que culmina su ciclo cuando abre la puntiaguda cápsula. Justo cuando el sol se acuesta en el horizonte y deja brillar las estrellas en los ojos de la Luna, nos lega el eterno símbolo blanco de creación convertido en flor que, con sus pétalos, endulza la brisa. Nada como la complicidad de la noche con el aroma de los lirios, la escena perfecta.
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Por Indyra L. Pérez
Un hastío invade el hueco que va del alba al poniente
un bostezo color mundo y carne
color espíritu avergonzado de irrealizables cosas
lucha entre la piel y el sentimiento de una
dignidad debida y no otorgada.
Vicente Huidobro
Es duro y seco el suelo aquí
como regado con derrotas
Juan Gelman
En defensa propia
Olvidaré mis odios, la ceniza
que disimula el tiempo en los cristales,
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Por Sira de la Caridad Sarría Suárez
Un galopar
de nubes grises
lamento de las olas,
beso de un naufragio,
tiritar de pájaros mudos
en medio de la tormenta,
invierno en el alarido
de los árboles.
Frialdad que quiebra
cada fibra, cada intento
es dolor.
Ausencia de un mañana,
seguir amando lo que no existe.
Un amor antiguo
Mi amor
perdido entre relojes
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Apareció la primavera en agosto,
anunciación clavada
en la cruz.
Las mariposas decidieron parir,
cansadas de la espera,
los leopardos maúllan
a las puertas de las cocinas.
Se dejan flagelar los abusadores
por las prostitutas y trans.
Homofóbicos vestirán trajes rosa
y los travesti cetrino.
Las naciones se reunirán con urgencia.
El asiento del amor quedó vacío.
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El vestido de flecos se balancea al compás de su cuerpo, al compás de la música grabada. Kiara baila con energía, como si el suelo estuviera cubierto de fuego y sus pasos marcaran la evasión de las llamas. El dorado de sus ropas brilla con las luces de la terraza del crucero, sin embargo, cuando ella lo mira y mira sus joyas, resplandecientes también, no culpa a las luces artificiales, sino a las estrellas. Siente el sudor correr por su espalda, por su frente, pero el desenfreno del baile es más importante. No, es esencial.
Adán agita el líquido color ámbar antes de llevar la copa a sus labios. Permanece recostado a la baranda, con el mar detrás. Hay personas a su alrededor, pero es lógico, natural.
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Por Eliseo F. Abreu Hernández
I
Una parte de mi, tiene la rabia del que firma su acta de destierro, la otra, transcribe capitulaciones, falsas noticias y asesinatos selectivos en los juzgados. Desayuno una pizza ante el espejo más lejano de la casa, mi sosia se limpia la boca, platica con fantasmas calientes de hachís y coca cola. El moho y los recuerdos sobrepasan al hombre. Los ángeles no llegan a tiempo y el semejante se desangra en la avenida. Alto costo al que vegetamos en esta jaula de cemento. Plástico y acero vs carne y hueso. Entramado en el que la prensa matutina propone rostros para el neón y el maquillaje, para las salas de urgencias, mesas del forense, alcantarillas donde navegan los nonatos y enfermeras listas para la eutanasia. Recurro al llanto de los niños, a cristales falseados por los asesinos. La ciudad se desdobla en un esfuerzo atroz de permanencia, fría y engañosa como la muerte. Una parte de mí firma su acta de destierro convencido de que mi sosia planea travestirse frente a la imagen de mis hijos más pequeños. Mi otra parte escapa por los techos, donde a pesar del ruego de sus ángeles y los altos campanarios no han vuelto las cigüeñas.
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Por José A. Buesa
Yo vi la noche ardiendo en su tamaño
y yo crecía hacia la noche pura
en un afán secreto de estatura,
uniendo mi alegría con mi daño.
Y aquella realidad era un engaño,
en su sabor de ensueño y aventura;
y abrí los ojos en la noche oscura,
y yo era yo, naciendo en un extraño.
Y yo era yo, pequeño en mi amargura,
muriendo en sombra bajo el cielo huraño
y cada vez más lejos de la altura.
Y odié mi realidad y amé mi engaño,
y entonces descendió la noche pura,
y sentí en mi estatura su tamaño.
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