1) La esquirla: garabato con que arañar un tablero de cal. Caligrafía blanca, calcinada: ¿quién sabe leer? La esquirla: cuña de vidrio, espejito para reflejar narcisos suicidas o para comprar al contado una isla donde fundar un nuevo centro o ciudad. ¿Quién funge o acaso finge como testigo del pacto? La esquirla: lo cuántico, lo que un escritor somete a inventario como resistencia contra la opaca estadística institucional. ¿Habrá espacio para alguna historia cierta entre las ficciones privadas y la ficción estatal?
2) Ahmel Echevarría ha escrito el suyo, su inventario. Perdió los estribos y por fin se atrevió. Perdió sus cabales. Perdió el pudor. Y ni siquiera pidió perdón, mucho menos permiso. Su inventario es el de un intruso: sus esquirlas, una intromisión. Hojeo este inventario sin necesidad de leerlo. Son textos que de muchas maneras he escrito o fotografiado yo. Me pregunto en voz alta, no tanto para mí como para el fantasma de su autor: ¿Sabes que todo inventario es una invención? ¿Sabes que uno incluye excluyendo? ¿Sabes que todo inventario es a la postre una inversión: un «poner patas arribas el statu quo» y un «tratar de que nuestra lista sea leída antes y por encima de las demás? Violencia del lenguaje, de la literatura, del libro. Violencia del autor, la cultura y la tradición.

Muchos dicen que la crítica encierra en esquemas y reglas teóricas el arte libre que se explica por sí solo, y no requiere de la posterior deconstrucción de ningún sabelotodo; otros, que los críticos son perseguidores del arte, especializados en renegar de su evolución y establecer rígidas escuelas e “–ismos”.
Por otro lado, encontramos a un tal José Lezama Lima, que escribió alguna vez sobre su deseo de que existiera “una crítica que sea creadora, es decir, que engendre en el espectador un acto naciente, un centro de simpatía irradiante... En esos islotes de lo temporal expresivo, buscar la nueva especie que surge de lo logrado, pero no como una entelequia, sino con sus mismas razones oscuras, aun con sus frustraciones...”.
El autor de Paradiso y del incompleto Oppiano Licario, aboga por una crítica que se rija por principios y no por reglas, una crítica que mire hacia el futuro y no hacia el pasado, cargado como está de movimientos y estéticas que aguardan por ser transcendidos por nuevos lenguajes; servir de basamento para acercarnos un poco más a las estrellas.
Los principios de esta crítica deben estar presididos por la frase martiana que reza: “...el crítico ha de ser hombre de peso, capaz de fallar contra sí propio”. El crítico debe ser capaz de redimensionar sus criterios, siempre listos a girar hasta 360 grados junto a coyunturas y revoluciones culturales que lancen el arte hacia dimensiones insospechadas.

Su estatismo conmueve a la soledad del que apunta, oculto entre las altas hierbas del pantano. Quien vio la grulla impasible como un signo en la áspera mañana de la infancia no podrá correr sin al orfandad de su pierna. Para ti hermano ha puesto Dios a la inmóvil bailarina. Él ha querido que aprendas esta lección grave: mira a la grulla, en todo cercada por el sueño de las aguas que anhelan subir y asfixiarla. No teme: ella es la eternidad, el reino instaurado.
Aun cuando dispares su espíritu será el mismo.

Sergio García Zamora