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Página de Inicio Autopista sur

Sección de literatura de autores del resto de Cuba

La puerta

Mateo recostó su corpachón sobre la hierba húmeda. Arriba estaba el cielo cubierto de estrellas, miles de vibrantes puntos fulgurando quién sabe a qué distancia. Como siempre que debía esperar su pensamiento comenzó a divagar: ¿tendría puerta el cielo?, se preguntó, para enseguida reflexionar que sí, que debía tener una puerta para dejar pasar a todas las criaturas que murieran. ¿Sería grande?, pensó, para de inmediato afirmarse que sí, que la entrada al Reino de los Cielos debía ser lo suficientemente amplia puesto que la población del planeta era ya inmensamente numerosa, tanta como para que cada minuto fuesen miles las almas que abandonaban sus cuerpos. La interrogante siguiente fue respecto a cómo sería esa puerta, si como todas con dos grandes piezas de madera labrada y un aldabón de bronce para que los difuntos llamaran a ella, o una simple abertura.     Desechó la primera idea, pues resultaría sumamente trabajoso para quien estuviese encargado de atender a la clientela, el continuo golpear del aldabón. De otra parte no habría bisagras, por divinas que fueran, que resistieran tanto abre y cierra y, además, se podría formar una buena fila de personas esperando sus turnos y eso podría irritar a los pobres espíritus recién desencarnados. Sí, porque las filas –las había dejado de llamar colas desde que escuchó a un turista español nombrarlas de esta forma- siempre irritaban, ya fuera la muy sencilla para tomar un café aguado por un precio que en nada se correspondía con la calidad y cantidad del producto, la también bastante ágil para comprar el pan nuestro de cada día y cada día más falto de sal y grasa y consistencia, o aquellas más peliagudas para comprar el pollo nuestro de cada mes, o la cerveza dispensada -¿qué dispensa sería esa que le otorgaron?-, los cigarrillos de la cuota o, en fin, las mil y una cosas para las que hay que hacer fila (cola).

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LA PALABRA JUSTA

esa mariposa
difícil de atrapar
y queda volando, revolando;
la que logramos atrapar
y prendemos con alfiler,
¿es la palabra justa?


(De Fabulario inconcluso)



Ángel Augier

LAS NUBES

viven enamoradas
de ese complejo mundo que divisan
durante su lento viaje por la atmósfera.
Quisieran flotar entre los árboles,
navegar con las olas de los mares,
envolver las ciudades con sus brumas,
recorrer bosques, ríos, montañas…
Han intentado descender, inútilmente,
y vagan tristes, a voluntad del viento.
A veces copian en lo alto,
en inmensos murales,
caprichosas imágenes,
de lo entrevisto a distancia:
edificios, montañas, animales, rostros,
que el viento desvanece.
Cuando vencidas de impotencia
no pueden soportar más la tristeza
del inútil vagar, se deshacen en llanto.
En sus copiosas lágrimas
está el secreto de la lluvia.


(De Fabulario inconcluso)



Ángel Augier

El dueto arte-público: ¿espacios para reflexiones?

El arte como proceso de creación individual a primera instancia, es decir en tanto se engendra, no se reafirma necesariamente por la existencia o no de un receptor. Hasta aquí es solo una propuesta de representación, intervención o recreación de la realidad vista a manera de quien concibe la obra y pensada desde sí. Condicionada (no limitada) por los códigos que dicha realidad impone aun de manera inconsciente para el autor. Sin embargo, el arte no es pura idea más o menos real genial (según las definiciones para lo genial) en la mente del artista. Para que exista necesita ser "consumido", lo cual supone en primer lugar, tomar cuerpo fenotípicamente dentro de un contexto real, no imaginario (así un libro no es hasta que no se ha escrito, ni un cuadro hasta que no se ha pintado, ni el performance se ha accionado, por solo citar algunas manifestaciones). Es decir, no se socializan, se dan a conocer sus propuestas para "otro yo", no se logran incorporar a un imaginario colectivo, lo cual establece un determinado nivel de asimilación y aprehensión de los códigos, símbolos y preceptos estéticos contenidos en dichas propuestas, que es quien determina a última instancia el verdadero consumo del arte.

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AMOR

De entre el verde follaje
sobresalen dos altos pinos que se abrazan
en la tarde que muere.
La montaña a lo lejos,
aún recorta su profundo azul
bajo un cielo que se tiñe de rosas y amarillos
del sol en agonía.
Así unidos, los dos pinos asisten
a la fugaz fiesta del crepúsculo
como parte de ella. Así
también se fundirán a la sombra que avanza,
y así mañana saludarán gozosos,
en el vaivén del viento,
la luz del nuevo día.
Pero, con cada vez más hondas las raíces,
con los troncos más fuertes,
con las ramas en cada tarde más unidas
hasta lograr la silueta
de un pino sólo,
de un
solo
árbol.


(De Todo el mar en la ola)



Ángel Augier

LA MUERTE

no es esa grotesca imagen
de los huesos y la guadaña.
Jamás ha sido esa Muerte
y nunca puede haber esa imagen suya cierta,
porque está con nosotros desde el mismo
instante en que ya somos una gota de vida
que pugna por brotar al aire y a la luz,
como la flor, la espiga, el ave, el ciervo…
Está latente en cada ser
como la vida misma,
y sigue con nosotros, quizás como la sombra,
la propia sombra de cada cual,
como es propia de cada cual la vida.
Hasta un día en que ya
queda la sombra sola
que fugaz se disuelve
a plena luz.


(De Fabulario inconcluso)


Ángel Augier

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