Por Orlando V. Pérez

Esperando la carroza,
esperando
un cuerpo inerte
que traen en andas las hormigas.
Un casco hundido en el marasmo que pretenden
echar al mar con un hierro mal cosido.
No habrá
ceremonias ni aplausos.
No habrá
            consignas
                          ni festejos.
La botella de champán
es un recuerdo ya hecho vidrios por la arena.

Escupiendo pólvora

No pude abrazar el crepúsculo, aunque los lobos aullaban dentro de la sangre. No pude oficiar el rito de la absolución en una esquina de Bukowski, y la soga del ahorcado era un chorro de luz ennegrecida. No pude con la tarde, de tanto ayer ahíto de voces y tantos verbos estrujados. No pude con el corredor de fondo ni con el de la Muerte, que se hizo escaramuza y calavera pálida. No pude con tanta soledad vagando en aquel barco ebrio. Y yo, en busca de un respiro de canciones, y se me apareció en un piano rumoroso. Hasta que los alámbricos gorriones volaron, sí, volaron hacia la paz de las cruces, y pude desembarcar al fin en las clavículas del suelo: 

                      No pudo el último grito
                      llegar
                                al clan de la oreja:
                      me duele la mar.
                                           Despeja
                      cada dedo gris contrito
                      donde en el miasma me agito
                      con un verso como sable.
                      El destino,
                                     luz potable,
                      trazó una sombra,
                                      una arcada,
                      hasta reducir la nada
                      a
                          la
                             ceniza
                                     indomable.