Por Marisol Velázquez

 

                 A Eustaquio Velázquez

 

Desde allí donde nos miras
en tus pasos hechos plumas
           la ciudad
                     es
                         pez callado
escurriéndoseme
                         dentro
a descifrar tu mudez,
penetra por los cristales
de tu ventana tan seria
con un lejano silencio.


         El vencedor sin corona
         por los caminos del aire,
ya tan cerca del laurel
bajaba todo peldaño
         arañándose lo vivo
         para volver a correr.


La tarde nos sometía,
          recostada a su bruma,
          a su modo de
                             pasar,
con la lluvia repentina
abrazándose al mar fiel
           en lucha por dar azul
           desde la marea de Jagua,
y te dejó
            sin
                el
                  día,
pero trajo tu corona
con las manos de mi madre.