Por Lucio Pérez

          ...mí país es una piel clavada en el madero.
          fuera de los horizontes
          tiendo una hamaca.
            

             John Berger     

Una casa duerme sin anhelos
las arañas hacen su labor
bajo la  orfandad de las paredes.
Un anciano cuenta las monedas
ha olvidado las flores amarillas en el mantel,
el olor a maíz dulce.
Se comentan las noticias del pan,
mientras una legión de hormigas se disputan las migajas.
El anciano pausa su memoria
el mar ha devastado su cosecha.
Lentamente las figuras se disipan,
las arañas dejan su labor
y las hormigas ciñen los recuerdos
arrastrándolos hacía las profundidades
donde una casa duerme sin sueños.