Por Norma Piñeiro

No importaba invierno o primavera.

Ni comer ni llorar.

Ni la furia del viento
sobre el vientre del día.

Ni el dolor ni el amor ni la costumbre,
esa pequeña forma de la dicha.

Ni la angustia de sostener la tarde
con la carga de ser.

Qué inocencia:
mi paso en la vereda
apretado al miedo
de la hoja seca.

Eras el oleaje

Eras el oleaje del monte
en los pliegues
engañosos del aire.

Bahía de estar cerca.
Abandono de las aguas.
Impaciencia de los últimos puentes.
Iban y venían
solemnes ceremonias.
El fruto decía sí.

Yo buscaba una señal.
Un rastro.
La complicidad entre las hojas.
Una columna de humo,
un modo de asomarse.
Algo mío.
Saber que estaba viva.

Tomado de Molinos de viento. Boletín de Artes y Letras Año 5-Nº 51. (Marzo 2023). Director: Osmar Luis Bondoni Esta dirección de correo electrónico está siendo protegida contra los robots de spam. Necesita tener JavaScript habilitado para poder verlo. (N. del E.).