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Página de Inicio Entrerrianos Obra literaria de Pepe Sánchez Los trucos del tiempo

Los trucos del tiempo

Por Pepe Sánchez

Un éxtasis, la gracia y el molino,
saber el truco que el cristal falsea,
el tiempo donde la aridez solfea,
en las mil y una noches tu camino.


Un albur y el monólogo del vino,
las jornadas que la épica moldea,
algo que afirmas aunque nunca sea,
los sueños circulares y un destino.

La tarde de mirar lo vanidoso
en arquetipos de un rigor mañoso,
la saga que uno frente al mar envidia.

El consabido naipe y su desidia,
lo que el azar reserva para la hora
en que el dolor es luz que canta y llora.


Del rigor sucesivo

porque estaba a solas con mi memoria
junto a sus rejas
que ocultan los jardines y los ojos

Philippe Soupault


Y fue una vez el hombre y hubo día,
la fe del sur y el golpe agraz del hierro,
y hubo fechas y mares del destierro,
del rigor sucesivo y la utopía.

Fueron la azada y el zaguán que abría
a los confines, la alta voz del cerro,
y aquel viejo fulgor al que me aferro
entre los ritos de otra algarabía.

Y fueron otros días y otras noches
y hubo nudos gordianos y derroches.
Aunque hay cosas que vives sin vivirlas

no te salva el vago hecho de escribirlas.
Se supone que ayer no es hoy y todo
lo inventa la memoria de otro modo.


Como jamás

He sentido el inútil laberinto,
la duda del cristal y el propio averno,
la otra puerta feliz en su gobierno
que igual parece un símbolo distinto.

Me guían formas de un ritual extinto,
he visto a la belleza y al invierno
fijar precio a mis días, un eterno
disfraz de sombra y luz como recinto.

He vivido lo grave y su registro
de cumbre, polvo y sueño, que administro
desde una devoción que no es la paz.

Busco mi código en mortal remedio,
el verbo que resista el bravo asedio
de escribir mi dolor como jamás.


Sombra o sueño

Los antiguos cantaron en sus sagas
innúmeras batallas, laberintos
y epopeyas y túmulos ya extintos,
formas del tiempo que parecen vagas.

La referencia siempre trae plagas,
y la etimología y los instintos
ponen a dialogar, entre distintos
mares, el mismo idioma en que naufragas.

Gravados en el bronce, o sobre el hombro,
pasto fueron ayer de la herejía,
que ni el viento recuerda ni yo nombro.

Pero en arduos hexámetros, en día
de azote, nos legaron el asombro,
junto al rigor, y un palmo de hidalguía.


Viendo pasar el funeral del día

¿Con qué verso asistir ante la muerte,
épicos o mutantes, como alfiles?
¿Canta, musa, la cólera de Aquiles?
¿Del arquetipo, del azar, lo inerte?

¿Qué imagen como el barro de no verte
amasar lunas y ponientes, viles
acentos en el cúmulo de abriles
que mal vindican tu fracción de suerte?

Oh, naipes, verbos tercos que veneras,
que al menos sea mínimo el abismo,
lo ilusorio, el cuchillo y la agonía.

Que puedas presentarte sin banderas,
y así dar testimonio de ti mismo
viendo pasar el funeral del día.


Heráclito y el ajedrez

La relación que la poesía ignora,
los laberintos y la tarde, lo iluso
de la razón y el porvenir, incluso
la prosa de arrabal, la mala hora.

Crepúsculos que el día ya no explora,
la voz de infieles, lo que impone el uso,
hábitos y corajes, el intruso
mármol y las jornadas del que llora.

Morir en el pasado, los cantores
de nostalgias, un verso que es reflejo
de otros versos y el miedo del espejo.

La espada y el Oriente, los amores
y el olor de la lluvia, el ajedrez,
y Heráclito y el río y otra vez.


 

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