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Página de Inicio Entrerrianos Obra literaria de Orlando V. Pérez Cabrera Junto al carné de eternidad

Junto al carné de eternidad

Por Orlando V. Pérez

La rotura del mar en 4ta. puerta
hace al cielo caer desbaratado.
Hoy recogí los vidrios que andaban por el suelo
y no supo mi zapato de tu piel descalza.


La rotura del mar es cosa seria
tanto como la caída del mulo en el abismo,
y el sueño que se va y el aire que no alcanza.
Aquí está el pobre hombre chapado a lo Vallejo
junto al carné de eternidad rumiándose la piel,
tratando de aparentar que mil ladrones no te han robado la nostalgia.

Pobre hombre con la rotura del mar en 4ta. puerta.
Pobre pobre en un short bound fotograma interminable.
¿Y ese hombre seré yo, o tú, o nosotros
rodando hacia el abismo?

Carne de foca en el mercado,
con el gancho en la garganta.

La rotura del mar rompió también la 4ta. puerta,
por donde se escaparon los actores
con duras alas derretidas,
arañando las aceras con sus máscaras.

Pobre hombre silencio-cromañón.
Pobre tú o yo o nosotros
una y otra vez.


Según las revelaciones de San Juan

El espacio que nos une a la esperanza
calcina el viento sur
y me siento noche descosida
en la vendimia de otro amor más polvoriento.
Asociado a mí, a mi malsano cuerpo sano,
sin un sol que conquistar, sin más paciencia
que la incógnita impaciencia.
En este mar de aguas ignotas
me canso de morir tan lentamente
frente al espejo roto cada tarde.
En mis entrañas la esperanza arde:
es un sol que se abrasa en el poniente.
Me canso de morir sin la patente
que me borre el estigma de cobarde.
Me canso de morir sin más alarde.
Me canso de morir tan de repente.
Me canso de morir en el invierno,
de que me empujen hacia el fuego eterno.
Me canso de morir sin una hoguera.
Me canso de morir sin explosiones,
de no encender un fuego de canciones.
Me canso de morir sin primavera.
En la maldita sombra derrotada,
en la luz que cae hecha pedazos
e invade la otra como nieve,
¿no habrá más remedio que tontamente sucumbir
sin nada grande que hacer
en el mudo YA que me acompaña?
Hora de tocar la parva estrella
desde una piedra soterrada.
Hora del salmón sobre la mesa,
de los cuatro jinetes con espada.


La cama está vacía

Desde una antigua cárcel que no tiene espejos,
buscando un rostro entre las manos,
con la espalda en una arista cúbica,
sin la paz de alguna foto,
si alcanzo apenas a escuchar el eco.
Mi rosa blanca la cultivo en la osamenta;
mi roja, en el pulmón izquierdo.
Desde mi propio pedestal
sostengo esta estatua viviente
acodado tras la reja, acordonado
por la trágica espelunca.
Vivo sin vivir en mí
porque en otras vidas vivo,
porque en otras muertes muero,
porque infarto en mis latidos.

En los corredores, el fantasma de la casa señorea,
cruza de una a otra habitación
sin preguntarme a cuánto asciende el tiempo en la vigilia,
y el rufián golpeando en las paredes.
Como un cracker cibernético
mi inconsciente incursiona en la conciencia,
la escupe
sudorosa y fatigada.
Heme aquí en la milenaria cárcel con un pasaporte falso y una llave magnética inútil pesadilla. Los insectos acuden a chupar mi baba, en tanto el cielo parece se enmaraña entre nubes colosales.

"Ego sum", que no soy yo
y ya pasó el ayer con su caravana hacia Damasco.


Estos poemas pertenecen al Proyecto de libro Préstame palabras asesinas, con el cual el autor obtuvo Mención en el los XI Juegos Florales, Cumanayagua, 2015. (N. del E.)

 

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